Una mañana cualquiera.
Dos amantes descubiertos.
Tres balas certeras.
Cuatro hijos desde ahora huérfanos.
Cinco veces perdonada.
Seis pisos a pie hasta matarla.
Siete de julio que no vuelve.
Ocho de la noche en el bar de siempre.
Nueve whiskys que no acallan la conciencia.
Diez testigos de su salto al metro .
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
15 comentarios:
Diez líneas para postearte
Nueve ramos que nos agobian
Ocho las horas que dormimos
Siete los dones del Espíritu Santo
Seis los increíbles sentidos que tienes
Cinco los dedos de esa talentosa mano
Cuatro minutos me debes para un café
Tres las majas que somos
Dos manos para teclearte lo
Única que eres.
Love ya!!!
Angie
Sietes de julio abundan, traiciones matan, y el whisky nunca es suficiente para olvidar.
Se llora, pero el consuelo siempre llega. Eso, por lo menos, es lo que nos dice un "gentil hombrecito, realmente extraordinario" al que solemos recurrir.
Te quiero!!
PD: Cada día podrás sentarte un poco más cerca...
Por UN beso de tu boca
DOS caricias te daría
TRES abrazos que demuestren
CUATRO veces mi alegría
y en la QUINTA sinfonía
de mi SEXTA melodía
SIETE veces te diría
las OCHO letras de un te quiero
porque NUEVE veces por ti vivo y
DIEZ veces por ti muero.
MIL besos.
Aló? Japón?
Estimado poeta desconocido, seguro que estás en el blog correcto? Nos conocemos j.p?
Tal vez si me ayudas a recordar.
Gracias por sus enumeraciones, guapas...el pedazo de la vida donde la suma de las partes si hacen el todo.
SALUDos!
De 1 a 10... ¿cuánto me quieres?
Pican pican los mosquitos, pican con gran disimulo...(sirve eso?)
En todo caso te apoyamos Consuelo!
Rz
¡Pfffsss!
¡Quééé lataaa!
No hay nada peor que algo copiado... ¡y trillado!
10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1... adios.
Nada puede ser más copiado que el nombre que usaste para escribir en este blog.....Qué triste...
No hay nada más difiiiiicil qué vivir sin tiiiii.....
muy bueno , yo creo que nada se copia ,el estilo puede no ser original tuyo pero la historia , claramente tuya.
Nuevo plagio?
Cito a Bosé en su canción "Morena mía":
Morena mía
Voy a contarte hasta diez
Uno es el sol que te alumbra
Dos tus piernas que mandan
Somos tres en tu cama, tres
Morena mía
El cuarto viene después
Cinco tus continentes
Seis mis medias farreas de mis medios calientes
Sigo contando ahorita
Bien, bien, bien, bien
Morena mía
Siete son los pecados cometidos
Suman ocho conmigo
Nueve los que te cobro
Mas de diez es sentido.
Besote!
Te quiero.
Maicol
Queremos novedades!!!!
Mucho tiempo para un texto tan corto
¿La Verdad? jajajaja
Jajaja, buenísimo "pican pican los mosquitos". Caché al tiro que era porque el ingenioso autor del comentario se estaba riendo (en un tono bastante irónico, qué desagradable!) de los comentarios anteriores.
Rz, hazte tu propio blog!
Saludos
yo tenía 10 perritos, yo tenía 10 perritos, uno se me fue a la nieve...(que canción más espantoza)
en verdá no me metí para eso, sino para preguntarte como es eso de 3 balas certeras, con 2 balas certeraz, e incluso una certerisima basta para asesinar al patas negras y compañíapero a quien le dio la tercera bala? si me hacen ponerme dramático y holywoodense, para mi en esa escena murió un niño, el hijo de alguien, o quizas que ella estaba esperando guagua, pero la verdad es que se me perdió una bala, consejo...2 balas certeras
3 personas se hacen una. Y mi otra crítica constructiva es la poca fé en la justicia, generalmente los crímenes pasionales no son planificados y terminan con alguien en la cárcel y no tomando whisky...consejo para esa parte mejor no te digo pq terminaría siendo mi cuento...aunque tb existe la pasibilidad de que yo no halla entendido ABSOLUTAMENTE nada de "la cuenta" (asi se llama o no, sería un buen título) porque la verdad es que soy un poco estúpido y tengo 0 sensibilidad poetica, pero si llegué a achuntarle a algo, te ruego consideres mis humildes comentarios.
Saludos
DAF
Ja, ja, ja... agradecida de tus comentarios, DAF.
Tienes razón en cuanto a lo de las balas, 2 hubieran sido más que suficientes. Tal vez estamos frente a un crimen hecho con tal pasión mezclada con rabia, que matar a la infiel no bastaba, era necesaria una bala más para sentir saldada la cuenta.
Bienvenido!
SALUDos
Publicar un comentario